Notas que se enojan
al tempo que marca la tormenta,
las corcheas, las blancas
y las rosas
dime esta mañana
adónde vuelan las hojas.
Cielo desesperanzado,
la partitura del viento se dobla,
la lluvia se desvela,
y yo preguntando
adónde vuelan las hojas.
Quizás las del roble se engarzan
en el viento más rudo y alado,
y las más viejas,
a lomos de su caballo,
con su bronce
hacen collares dorados.
hacen collares dorados.
Quizás mi rosal,
los pétalos que llora
se posan en el nidal
del donjuán de las alondras
y abriga a sus amores
en sábanas de rosa.
Quizás navegan sobre un lago
sin arrugar su cara
suavemente las hojas del castaño,
frunciendo una enramada
para ocultar bajo palio
a las Náyades de sus aguas.
O quizás en la tormenta,
sobre el pavimento triste y mojado
el pétalo de mi rosa
muera en su aroma desangrado,
sin su color de antorcha,
embadurnado de barro,
y yo preguntando
adónde vuelan las hojas.
